LA CIUDAD IMPERFECTA

Tormenta de abril.Me he mojado tanto de camino al aeropuerto que creo que he encogido.

Puerta C41 de la T2 de Madrid-Barajas ,la pantalla anuncia un retraso en el vuelo del "Soldadoair" con destino Santander y el mio anunciado para una 1 hora mas tarde para esa misma puerta también lo estará o eso creo.Intento relajarme leyendo pero no dejo de observar mi maleta y la gente que esta embarcando una puerta mas allá , a todos, uno por uno les están haciendo meter su maleta en el artilugio medidor para ver si pueden rascar algo de los excesos.Llevo 3 libros en la bolsa de afuera que difícilmente se pueden apretar mas.Me empiezo a inquietar ¿y si tengo que pagar? entonces mas me habría valido viajar en linea regular.Un chico que esta sentado a mi lado con un portátil ha debido de leer mis pensamientos y mi cara de dolar por que me dice, ¿te preocupa que no quepa tu maleta? y le digo aliviada siiiiiii y mucho, algo así como 50€ , nos reímos y me pregunta que a donde voy y le digo que a la ciudad imperfecta y me contesta- lastima yo voy a Milán si no, podría haberte entrado en la mía algo de lo que te hicieran sacar-Ya....-digo- ¿pero embarcas en esta misma puerta?me da por preguntar- si es el vuelo siguiente-me dice- Imposible el siguiente es el mio- contesto- pues míralo por que ha podido cambiar, en "Soldadoair" suelen hacerlo a menudo.Me levanto miro la pantalla y efectivamente mi vuelo en la puerta C5.Vuelvo al asiento le doy las gracias y nos deseamos feliz viaje.Si no fuera por el  mensajero que siempre me acompaña, me habría quedado en tierra, una vez mas gracias.Y no corro ,vuelo por los pasillos por que a este paso lo pierdo.Menos mal que la operación medición lleva su tiempo.La paso sin dificultad, haciendo trampas , upps¡¡ El vuelo perfecto, una hora corta como los partos de libro.La primera impresión: Me la había imaginado mas pequeña, ni mejor ni peor, mas pequeña.Cuando estoy allí me parece inmensa,inabarcable y no solo por lo grande si no por lo sugerente.Es de esas ciudades que cada vez que las miras te dice algo nuevo.

Recorrerla andando en 4 días y mas desde donde está mi hotel seria casi imposible, así que tomo un bus turístico que me da una una idea general de como es ,de donde estoy...Y una vez terminado creo que me quedo sin palabras pero lo cierto es que me vienen mil ... Podría haber dicho que estaba en Londres por sus cabinas rojas herencia británica o en Tarifa por su playa llena de surfers pero donde el aire sabe que ocurre y el viento no te arrastra, en concreto por una cala,tranquila, a los pies del Castillo del Queso donde se habla el lenguaje del mar ,entre otros, de una forma irreverente, cercana, fresca, sana, carismática, flipante o en San Francisco por sus cuestas imposibles y sus trambias pero con mas sabor, menos fría o en Lisboa con ese aire melancólico y decadente pero con mas vida o en Amsterdam con esas casitas estrechas que parecen sacadas de cuento cada una de un color y forma distintos pero que en conjunto queda armonioso o en el Barrio de mis abuelos en Madrid, hace ya muchos años cuando tender la ropa en las ventanas y balcones no se consideraba un atentado contra al estética urbana  o en Verona a orillas del Adigio  o en el Trastevere de Roma con sus oscuras calles adoquinadas en negro o en Melbourne por sus four seasons in one day o en Paris a orillas del Sena pero sin esos aires de superioridad que la caracterizan,comiendo un "croque monsieur al estilo imperfecto ",esto es ,mas completo: jamón ,queso, filete de ternera,salchicha y un toque picante super Mejicano,las Francesihnas.O en una Génova igual de escalonada y llena de atascos pero menos ruidosa y caotica. Oporto podría ser todas ellas pero no es ninguna ,ahí reside su encanto en que evoca cada una de esas ciudades pero sin dejar de ser ella misma.De este eclecticismo le viene quizás su imperfección pero lo imperfecto tiene su encanto y dudo que su imperfección sea buscada por que sino no les habría salido tan bien. Es una ciudad en la que podrías hablar todos los idiomas pero su gente hace que no lo necesites ,esa es la diferencia entre la apatía y la empatia, tres letras...Una empatía natural diametralmente opuesta a esa superficial que se queda solo en repetir con otras palabras y gestos lo que otros dicen o hacen ,como un cómico monito de repetición.
Los habitantes de la ciudad imperfecta  parecen hechos de otra pasta ,en general los portugueses,nuestros vecinos, a los que muchos consideran un cero a la izquierda, están hechos de otra pasta pero no quebrada como la de los franceses, ni gansa si no mas bien fresca al dente.En ella se escribe Livre, Livro y me pregunto si la libertad y los libros de los portugueses serán menos libres y menos libros por escribirse con v , allí sin duda me siento mas livre aun al cometer faltas de hortografía. Además es una de las ciudades del mundo donde el Espíritu Santo tiene mas sucursales ¿una señal? y llaman a su M-30 -Cintura,preciosa palabra. Y huele a mar y a vino, de Oporto por supuesto.Y sus gracias suenan a abrigo.Y resuena a gaviota y a fado y a gaita.Y sabe a sal y a dulce. Y sus sesiones continuas que no necesitan ningún titulo ni subtitulo pero que desearías que ademas de continuas fueran eternas.Y allí la música tiene su propia Casa.Y recuerda a Souto de Moura con Pritzker pero en paro y a Siza.Y tiene un gran parque urbano que termina en el mar.

Si, me he enamorado de esta ciudad y de su gente y es que en mi es algo fácil por que casi siempre estoy en este estado de enamoramiento perpetuo, de la vida, del amor, de los que quiero.

La ciudad se despide de mi llorando a cantaros y yo de ella pero esta vez no he encogido, es mas creo que incluso en este viaje me he dado de SI y es que no hay nada como conocer el paño del que estas hecho para saber a que temperatura y programa puedes mojarte.

YES,I AM